LADO A

Talvez uma dansa (5:00)
(Rafael Macedo/Bernardo Caldeira)

três ( سه )
(6:31)
(Rafael Macedo/Paulo Lemisnki - segundo poema)

Fogo com fogo (3:10)
(Rafael Macedo)

Duas canções vivas - A vida que a gente leva/Marielle vive! (4:02)
(Rafael Macedo)


Total: 18:41


LADO B

átimo (2:07)
(Rafael Macedo)


sutilezas de uma ladainha (2:21)
(Rafael Macedo)


Seja dansa (3:21)
(Rafael Macedo)


são Gonçalo (2:16)
(Rafael Macedo)


Duas canções sobre a vida da morte - Ode ao onde/Per se (06:03)
(Rafael Macedo)


||: do instante :|| (00:59)
(Rafael Macedo/Carlos Drummond de Andrade)


Total: 17:07


TEXTO THIAGO AMUD

O intervalo de oitava se estende, por exemplo, de uma nota dó a outra nota dó. Dentro dele, a série de notas pode ser organizada de vários modos. Mas foi um modo entre muitos outros, o dó-ré-mi-fá-sol-lá-si-dó, que lançou as bases do sistema tonal.
Mais de 150 anos depois da crise que desafiou os compositores modernos ditos eruditos a produzirem beleza de outras formas, o sistema tonal permanece regendo o senso comum ocidental a respeito do que é, em música, harmonia, tensão, repouso, previsibilidade, surpresa.
É arte: o sistema é dinâmico, acolhendo elementos que lhe são alheios. É sistema: ele os acolhe apenas na medida em que pode submetê-los à sua sintaxe.

Teoria tem cabimento em contracapa de disco? E se o disco nos levar a pensar tais questões?
Um compositor que emprega, reiteradamente, modos tão diferentes daquele de dó; que, por vezes, usa mais de um deles simultaneamente; que atomiza acordes; que golpeia violentamente vastas massas harmônicas; que contraria a presumível constância do pulso; que frustra toda e qualquer expectativa sobre a direcionalidade das frases melódicas; que arregimenta violino, cuíca, flauta japonesa e címbalo húngaro; um compositor assim conhece a história dos sons, de suas junções, desencontros e silêncios, e supõe que firmará com o ouvinte um pacto entre sensibilidades aventurosas.

Quem leu até aqui sem jamais ter escutado os álbuns anteriores de Rafael Macedo pode ter acabado de concluir que ele é um erudito.
Bem… se é obrigatório impor esse rótulo antipático a todas as músicas não-pop criadas pelo manejo consciente de uma vasta gama de técnicas composicionais, vá lá…
Mas se “erudito” for um gênero, não! Macedo atua principalmente no campo da canção brasileira.

A singularidade da canção popular na história da música leva o assunto para além e aquém (e, de novo, além) das considerações feitas no início do texto, pois redundância e inventividade são categorias que se deslocam quando uma voz está cantando o que não poderia ser dito de outro jeito.
O Brasil deu impulso inaudito à história da canção popular, que aqui se adensou e se tornou instância de pensamento.
Macedo é beneficiário dessas conquistas, estando alhures. Não faz canções pensativas. Sua música é, ela mesma, o pensamento se movendo e as coisas pensadas.

Na canção brasileira, há versos como “A gente mal nasce e começa a morrer”, “Existirmos: a que será que se destina?” e “O mundo passa por mim todos os dias/Enquanto eu passo pelo mundo uma só vez”.
A eficácia deles deve muito ao fato de suas melodias, harmonias e ritmos fazerem-nos soar um pouco distanciados daquilo que os gerou: a perplexidade ante a fugacidade de tudo, o sentido da vida, a finitude radical.
Talvez uma dansa nasce, inteiro, de angústias similares às que levaram, respectivamente, Vinícius, Caetano e Alvaiade aos achados acima – mas é obra muito outra.
Os primeiros versos que surgem na faixa-título (“Um pouco do que se entende foge/Um jeito de sentir o tempo morre”) não são para fruição. São descrições da movimentação do próprio som; catalisam energia; geram reaparições ligeiríssimas da melodia de caráter indiano que o coro expusera e que é, em seu mistério cíclico, signo de uma “dansa infinda” cosmicamente indiferente à condição humana crivada de perguntas sem respostas.

Mas a não apreensibilidade do sentido último das coisas, corolário de sua própria impermanência, é também o que as presentifica tão irreparavelmente.
Macedo não fala sobre isso. Ele arrisca dar à música a tarefa de imitar os meneios da impermanência e fisgar os raros relances em que a presença das coisas fulgura na clareira.
Em três, os timbres e dinâmicas, os acordes colorísticos encadeados sem nexo tonal e as durações dilatadas matizam o bosque fugidio em que as vozes, do autor e de Jhê, testemunham a epifania das folhas das árvores.
Se nada se deixa capturar, tudo ao menos se transfigura quando roçado pela música, que é fuga em estado de arte. Talvez ela possa tocar o ser de tudo que vai na direção do fim.
O ser: aquilo que a mente quer alcançar para decompor e classificar, e que aos corpos que se amam é dado imediatamente conhecer. O ritmo do coito – expectativa, palpitação, espasmos, balbucios, exaustões, retomadas – tudo está orquestrado em Fogo com fogo. A letra não faz senão expressar, prosaica, uma intensidade (“Que coisa louca!”). O mais é samba-gozo.
O mais é a batida insubmissa, taquicárdica, assimétrica daqueles acordes latejando revolta sob o mantra que o coro canta na primeira das Duas canções vivas – revolta cuja origem só entenderemos ouvindo o que diz a segunda canção viva.

A busca por fisgar com a música o instante só poderia levar à anulação das marcações de compasso: a unidade de tempo de átimo é o próprio átimo. A voz de Lívia Nestrovski encarna a ofegância que disso resulta.
O modo de caráter indiano, um pouco modificado, engendra outra melodia cíclica e volta a insuflar o coro no eterno retorno das sutilezas de uma ladainha sempre igual e diferente. O mundo está em dansa, nela sempre morrendo e nascendo e morrendo...
Seja dansa é essa cosmogonia-agonia. A série atomizada de sons, seus entrechoques disruptivos, a cacofonia cataclísmica, o último arpejo do piano que parece aspirar ao infinito: somos parte da (não) história do universo, que nos engendra para nos dissolver. Aqui, Macedo não controlou o turbilhão de associações a que o som o arrastou. Deixou aparecer, com aura estranha, a imagem da “árvore em movimento”, como que vinda de regiões extremas de uma psique prestes a se desagregar na força centrífuga da dansa.
Depois do pasmo, vem são Gonçalo encantar os melômanos. O breve motivo da primeira parte contrasta com uma segunda parte em que sopra certa aragem de lied romântico. Mas é das congadas e montanhas das Minas Gerais, plantadas na memória do sujeito, que são Gonçalo vai haurir seu sol maior.
É belo entender que nessa toada a tonalidade é tão necessária quanto, na anterior, a atonalidade o fôra. Aqui, o sujeito e o mundo entram em acordo; lá só existe o dinamismo que leva tudo na torrente. A experiência da visão da serra na cidade mineira é de completude. Não poderia ser tratada com a técnica composicional que emula o caos.
Arte do tempo, toda música passa, e o faz de modos diversos se a tonalidade vigora ou se ela é abolida. Mesmo depois do fim, são Gonçalo nos fica; mesmo enquanto dura, Seja dansa nos escapa. São estratégias diferentes tramadas por um mesmo criador que sabe que poética e técnica estão imbricadas.
É por isso que sua música é, ela mesma, o pensamento se movendo e as coisas pensadas.

Uma voz e um violão deixarão tudo isso mais claro.
Na primeira das Duas canções sobre a vida da morte, ouvimos um lento dedilhado, um vocalise meditativo e, logo a seguir, uma espécie de ruminação acelerada.
Quando, finalmente, as perguntas fundamentais são cantadas (“De onde gente vem?/Pra onde gente vai?”), elas soam como as precipitações (na acepção química) de cogitações que já moviam o dedilhado, o vocalise e as ruminações, mas que ainda estavam ali apenas dissolvidas, em forma de sedimento.
A segunda dessas Duas canções desenvolve as perguntas, levando-as a um paroxismo que o falsete, mais do que traduzir, vive. O compositor, ao fim, abdica de respostas racionais e – como não podia deixar de ser, uma vez que é uno com a música – devolve-se aos sentimentos e ao Instante que fecha o disco, quase imperceptível como um voo de libélula.